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乔瓦尼眨了眨眼，怔怔地望着对方脸上的笑意。

不对，他不是来看马尔蒂尼强颜欢笑的。

“我……”他嘴唇动了动，“玛丽莎夫人去找切萨雷先生了，所以她让我……让我来看看你。”

马尔蒂尼微微偏头，安静地注视着乔瓦尼，像在等待他继续说什么。

可乔瓦尼确实不擅长安慰人。他张了张口，大脑却一片空白，一个词都蹦不出来。

最终是马尔蒂尼笑了笑，走上前，轻轻拥抱了他。

“我没事。”他低声说道，随即松开了手，“不过谢谢你来看我。”

乔瓦尼仍觉得哪里不对，怎么现在反倒像是马尔蒂尼在安慰他？

对方又伸手揉了一把他的头发，语气温和：“就像你每次在场上遇到困难总能迅速调整，输球后也总想着下一场能赢回来一样。这场比赛，也一样会让人变得更加坚强。”

乔瓦尼皱了皱眉，望进那双蔚蓝色的眼睛。

“……你觉得，我是个坚强的人吗？”他轻声问。

马尔蒂尼毫不犹豫地点头。

乔瓦尼却缓缓摇头。

“不，我不是。”只听这个面庞青涩的年轻人认真地说道：“我一点儿也不坚强，我曾经……试图杀死自己。”

马尔蒂尼怔了两秒，才完全理解了这句话背后的含义。

乔瓦尼此前从未想过这件事情会被约翰以外的第二个人知道，但是当他把这件事说出口后，一切似乎都变得简单起来：

“我从小就被人欺负，只因为我和他们不一样。我不爱足球，长相也像个外国人。在他们眼里，我就是个异类，一个怪胎。”

“起初我也会还手，可那些孩子会带着父母找去学校、闹到福利院。而我得到的惩罚，就是没饭吃。没有饭吃，就没有力气；没有力气，就再也打不赢……所以我只能逃跑。他们下手从来不知轻重，毕竟，有谁会在意一个福利院的孤儿是伤是残，甚至……是死是活？”

他凝视着马尔蒂尼的眼睛。

“所以，我抱着石头投了河。那样的日子，我一天也过不下去了。”

“你说我总能解决问题，输球后总想着赢回来……那不是因为坚强，而是出于恐惧，因为我不想回到过去那种生活。也许我现在踢球是快乐的，但是我踢球的动机才不是什么‘我愿意’或是‘我喜欢’。”

乔瓦尼看着马尔蒂尼震惊的表情，忽然笑了出来。

“我告诉你这些不是为了换取同情。我只是想让你知道，我知道一个人伤心、绝望的时候是什么样子。所以，请不要继续伪装自己了。”

“更何况，保罗，你今天又不是我的队长。”

马尔蒂尼所有的动作，包括呼吸，都在这一刻停滞了。

几秒钟的寂静后，他才轻轻地、近乎窒息般地重新开始呼吸。踢满120分钟的身体像是灌了铅一样沉重，膝盖处传来的滞涩感也绝不会是好消息。

他朝床边挪了两步，然后不管不顾地仰面倒了下去，任由自己陷进并不算柔软的床垫里。

乔瓦尼依旧站在原地，笔直、安静，全然不知自己刚刚那番话给屋子里的人带来了何种震撼。

“……说实话，你经常让我感到惊讶，乔。”马尔蒂尼望着天花板，声音轻得几乎像在自语，“从我第一次见到你那一刻起，你就让我感到惊讶。”

乔瓦尼望着倒在床上的马尔蒂尼，有点困惑地回想起他们初见的那一晚——那时，他刚到马尔蒂尼家，被安排到了“保罗的房间”，而深夜归家的马尔蒂尼推门而入……

“虽然这么说可能有点自以为是”，马尔蒂尼轻轻笑了一声：“但是你那时显然不认识我，也不知道我是谁。”

乔瓦尼在房间里打量了一圈，最终选择在科斯塔库塔的床上坐了下来——这里是距离马尔蒂尼最适合的距离，不远不近——想必米兰副队长也不会介意别人坐他床这种小事。

马尔蒂尼侧过头，正好迎上乔瓦尼投来的目光。但那双眼睛里没有任何他习以为常的评判，只有纯粹的等待。两人就这样以有点别扭的角度，静静看着彼此。

“所以，我不认识你……这很奇怪吗？”乔瓦尼不太明白地问道，他隐约觉得，无论今天他提出什么问题，马尔蒂尼都会给他一个答案。

马尔蒂尼伸手拨了拨自己的头发，“小时候，我和朋友在公园踢球，总能听见他们的父母在旁边低声议论。我踢出一脚好球，他们会说：‘看，不愧是切萨雷的儿子。’踢得不好，他们又说：‘切萨雷的儿子也不过如此。’”